FLORESTA DO SUL: António Souto

sábado, 4 de abril de 2009

António Souto – Crónica (10)

Décima crónica de António Souto, depois desta, desta, desta, desta, desta, desta, desta, desta e desta. O António mantém uma crónica («Ex-abrupto») no jornal da sua terra («Jornal D’Angeja»). Esta é a da edição de Março de 2009.
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Dias marcantes
O mês de Março é rico em dias especiais, quero dizer, em dias nacionais, europeus, internacionais, mundiais e outros mais…
Uma amostra: dia um, Dia Internacional para a Abolição da Pena de Morte; dia oito, Dia Internacional da Mulher; dia onze, Dia Europeu pelas Vítimas do Terrorismo; dia doze, Dia Mundial do Rim; dia quinze, Dia Mundial dos Direitos do Consumidor; dia dezanove, Dia Internacional do Pai e Dia Nacional dos Alcoólicos Anónimos; dia vinte e um, Dia Mundial da Poesia, Dia Mundial da Árvore, Dia Mundial da Floresta, Dia Mundial do Sono e Dia Mundial para a Eliminação da Descriminação Racial; dia vinte e dois, Dia Mundial da Água; dia vinte e três, Dia Mundial da Meteorologia; dia vinte e quatro, Dia do Estudante e Dia Mundial da Tuberculose; dia vinte e seis, Dia do Livro Português; dia vinte e sete, Dia Internacional do Circo e Dia Mundial do Teatro; dia vinte e oito, Dia da Juventude (nacional e mundial); dia trinta e um, Dia Mundial do Não-Tabagismo.
Como se vê, e ainda que me tenham falhado certamente alguns, praticamente todos os dias são importantes, por um qualquer especial evento, ou por vários.
Mas se neste mês de Março muitos destes dias passaram despercebidos ou, se lembrados, vergonhosamente celebrados (como aconteceu com o «5º Fórum Mundial da Água», no qual se reconheceu que muito pouco se tem feito em favor das cerca de «400 milhões de pessoas que vivem em regiões onde a água é um bem escasso»), houve pelo menos um dia que foi copiosa e directamente registado para memória futura, o dia vinte e três, não o da Meteorologia, mas o do doutoramento honoris causa de José Mourinho (actual treinador do Inter de Milão), pela Faculdade de Motricidade Humana da Universidade Técnica de Lisboa. Este, sim, foi um dia grande, à grande e à portuguesa, um dia de orgulho nacional, um dia que faz deslembrar a indisciplina e as agressões cada vez mais frequentes nas nossas escolas, um dia que faz deslembrar o desabar de alguns degraus nos escadórios históricos das nossas senhoras dos remédios das nossas vilas e cidades, um dia que faz deslembrar o pedido de insolvência das quimondas do nosso país. Um dia de encher a temperança de um atleta, a alma de um povo, a glória de uma universidade.
Findo o mês de Março falta-me a primavera e vem-me à memória, não sei por quê, aquele admirável filme italiano de Ettore Scola, «Feios, Porcos e Maus» («Brutti, Sporchi e Cattivi»), vencedor do prémio para melhor realização no «Festival de Cannes» de 1978. Um filme que nos põe a nu a miserável condição humana, com os seus interesses e proveitos, as suas intrujices, as suas vaidades, as suas indiferenças. Um filme que, pela sua oportunidade, nos deveria obrigar a reflectir sobre nós e os outros, a relação que a todos nos une e nos anima, independentemente do mês ou do dia. Porém, um filme é um filme, e não mais do que isso…
E para que Março fique ainda mais prenhe de acontecimentos memoráveis, proponho – despretensioso contributo – que o dia vinte e dois deste mês doravante se engrandeça como o Dia Nacional do Salto Mário Pardo, personalidade de incontestável faculdade que, em plena «19ª Meia Maratona de Lisboa», ousou lançar-se do alto dos 190 metros de altura da Ponte 25 de Abril. O primeiro-ministro estava lá e pode comprovar o salto que deu para a liberdade.

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.