FLORESTA DO SUL: Nacional

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domingo, 16 de agosto de 2009

Agora o meu medo é que no Sporting esta falta de profissionalismo seja «forever»

Já se sabia que as coisas não iam correr bem. Refiro-me ao Nacional 1, Sporting 1 (auto-golo), um jogo onde o Sporting voltou a apresentar uma gritante fragilidade. No fim, lá apareceu o empate à custa de mais um auto-golo e, justiça seja feita, à custa de alguma pressão que não se sabe como a equipa conseguiu fazer nos últimos vinte minutos. A pouco profissional preparação da época (ainda por cima logo na primeira em que temos um presidente profissional) só podia dar mesmo nisto. Agora o meu medo é que esta falta de profissionalismo seja «forever».

Foto: «A Bola»

domingo, 25 de janeiro de 2009

Uma tremenda desilusão

O Nacional 1, Sporting 1 (Vukcevic), que podia levar a equipa para a frente da classificação, foi uma tremenda desilusão. O Sporting não teve a sorte do Benfica e do Porto nos jogos com o Braga (casos de Polícia Judiciária), porque se tivesse tido certamente que o golo anulado a Liedson (estava fora-de-jogo) teria contado e assim a vitória dificilmente nos escaparia. Mas mais do que falta de sorte para o árbitro nos beneficiar (que agora é o que parece que faz os campeões), creio que a falta de qualidade é que foi o problema. Deixo algumas notas…
- Rui Patrício confirmou que é um guarda-redes problemático, com um frango e uma saída maluca que podia ter dado uma grande penalidade (depois defendeu a que o árbitro marcou, como noutras vezes tem feito, tirando aquelas em que se trata de jogos decisivos, de desempate, em que não agarra uma bola);
- A asneira de Abel ao empurrar um adversário dentro da grande área (Abel que até é um bom jogador) é imperdoável;
- Polga, um dos jogadores mais azelhas que já passou pelo clube, mas também um dos mais lutadores, agora, inexplicavelmente, não mostra interesse pelo jogo e os seus níveis de aplicação estão ao nível dos fraquíssimos níveis de Caneira;
- Rochemback em campo – lento, gordo, longínquo – desmotiva qualquer adepto;
- Paulo Bento continua incapaz de reagir às adversidades, como se viu neste jogo depois de estar a perder, e além disso teima na asneira nas escolhas que faz (o que está a fazer a Yannick, além de desumano, é de uma enorme estupidez que só penaliza o clube).

domingo, 28 de outubro de 2007

Dizer o quê?

Dizer o quê do deplorável jogo do Sporting esta noite na Madeira? Nacional 0, Sporting 0, apenas com uns remates na parte final, mas já a jogar com dez depois de mais uma inacreditável entrada de Purovic. A ideia que dá é a de que Paulo Bento está a destruir a equipa do Sporting. Não percebo por quê. Ou é de compreensão lenta, ou passou-se (como diz o Joe Berardo do Jardim Gonçalves) ou então é outra coisa qualquer. Se o Porto ganhar ao Leixões, vai ser bonito…

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.