FLORESTA DO SUL: Ouriços-cacheiros

Mostrar mensagens com a etiqueta Ouriços-cacheiros. Mostrar todas as mensagens

quarta-feira, 16 de julho de 2008

Animal doméstico

O pequeno ouriço-cacheiro, agora já um animal doméstico. Provavelmente vai ganhar o nome de Dino.

(foto desta noite)

segunda-feira, 14 de julho de 2008

Ainda há jantares grátis

O pequeno ouriço-cacheiro, ontem à noite, por aqui, a comer um pouco da ração dos gatos.

sábado, 12 de julho de 2008

O pequeno ouriço-cacheiro que há umas noites fotografei em cima da mesa de trabalho e que depois, uma tarde, voltou e esteve a brincar com o meu filho no relvado... Há pouco – uns dez minutos –, por acaso, vi através de uma das janelas que estava a comer a comida dos gatos. Fui buscar a máquina fotográfica e a lanterna e esperei que acabasse. Quando se meteu a caminho do montado, saí de casa e fui até perto dele. Não se enrolou; limitou-se a parar, como acreditasse que não corria perigo. Por isso consegui apanhar-lhe a cara nas fotografias que tirei, ou o focinho… Não, a cara, prefiro dizer a cara. Fiquei com a ideia de que ele vai voltar mais vezes.
.

terça-feira, 8 de julho de 2008

Uma surpresa

Ontem à tarde este pequeno ouriço-cacheiro voltou aqui ao monte. Não o vi porque estava em Lisboa, mas depois contaram-me. O meu filho deu com ele na relva e os dois estiveram por um bocado na brincadeira; já se vê que mais o meu filho, ainda bem pequenino, porque o ouriço ficou o tempo todo feito uma bola. Até que o meu filho se cansou e foi brincar com outras coisas, e então o pequeno ouriço voltou para o montado. Podia ser outro, igualmente pequeno, mas pela descrição que ouvi tenho quase a certeza de que era o mesmo de sexta à noite.

sexta-feira, 4 de julho de 2008

Jovem, ouriço, redondo, de poucas falas

Os cães a ladrarem e eu sem descobrir a razão. Cinco, dez, quinze, vinte minutos… Até que junto a uma oliveira dei com este ouriço-cacheiro, pelo tamanho ainda jovem, todo enrolado, sem arriscar um movimento, sem se atrever a atirar nem que fosse um pequeno guincho. Teve sorte de os cães estarem no canil (à sexta à noite, se estivessem à solta o mais certo era já terem abalado…). Resolvi trazer o ouriço aqui para a secretária e tirar-lhe uma foto para a posterioridade. Depois fui levá-lo para o montado, sempre redondo, sempre calado, sempre com os picos bem afiados. Podia tê-lo levado pelo chão, a empurrá-lo com os pés tipo Cristiano Ronaldo, mas ele não merecia isso. Levei-o na mão e agora acho que eu é que não merecia as picadas que tenho nalguns dos dedos. Mas pronto, isto também há-de passar depressa. E pensar que na foto o bicho até pode ser confundido com uma bola anti-stress...

PS – Agora que estou a colocar isto, os cães desataram a ladrar de novo. Ou querem mesmo ir para a noite (Lisboa?), ou então é o jovem ouriço que está de volta.

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.