FLORESTA DO SUL: A fraude

domingo, 22 de março de 2009

A fraude

Sobre a fraude de ontem no Algarve – Sporting 1 (Pereirinha) - Benfica 1, com derrota nas grandes penalidades –, na final da Taça da Liga, algumas ideias:

- o caso de Lucílio Baptista, que tirou a taça ao Sporting, deveria ser investigado pela Polícia Judiciária (por mais que ele agora apareça com ar de sonso a dizer que na altura o que viu foi Pedro Silva levar o braço à bola, o que fica são as imagens das conversas esquisitas que manteve pelos intercomunicadores nos momentos a seguir ao lance, e também as conversas com o auxiliar, numa autêntica tramóia em directo na televisão);

- a equipa do Sporting, sem ser brilhante, esteve num bom nível, com excepção do desastrado Polga (até Caneira acertou num centro, curiosamente o que acabou no golo de Pereirinha).
- Paulo Bento (embora atabalhoado, como habitualmente) e Filipe Soares Franco reagiram bem em defesa do Sporting (o presidente, que em tempos deixou no ar a ideia de que o clube devia ir jogar à Luz para não ganhar, de forma a evitar ser campeão e assim poupar nos prémios aos jogadores, acabou mesmo por surpreender-me com a defesa enérgica que fez do Sporting).
- Pedro Silva teve a melhor atitude; depois da fraude não deixou que o tipo da cerveja lhe pusesse a porcaria da medalha de roubado ao pescoço, e ainda por cima atirou-a para bem longe;

- uma nota ainda para Carlos Martins, que marcou a grande penalidade decisiva e acabou por dizer no fim que o fez com «grande tranquilidade»; eu não gostei de ouvir, mas depois das guerras que ele teve com Paulo Bento (que parece ter a sina de se incompatibilizar com jogadores) até que compreendo a graçola.

3 comentários:

CLeone disse...: António
O penalty deu o empate, não a taça. A taça deu-a quem quis o Postiga e dispensou o C Martins. O jogo foi uma porcaria. Perdemos a taça como há um ano, por falhar nos penalties, que pelos vistos a tranquilidade não chega para treinar...; segunda-feira, março 23, 2009
Anónimo disse...: António:

Carlos Martins era um jogador de quem eu gostava. Mas no tempo que esteve no Huelva e agora, na Luz, só dá razão a todos, repito todos, os treinadores que se queixaram dele. É provocador e não tem auto disciplina. O que tem ele jogado no Benfica? Se compararmos Carlos Martins com Izmailov que abismo, qualquer que seja o ângulo de observação. Que lhe faça bom proveito a taça!; terça-feira, março 24, 2009
Anónimo disse...: António:

Nem de propósito.

Carlos Martins, na edição de Quarta-Feira, de O Record, provocou o Sporting, como, aliás, o próprio jornal titula. Isto não é de hoje. Por estas e por outras, vários treinadores têm referido que se trata de um jogador indisciplinado.
Agora, mostra outra faceta: a do indivíduo que "cospe no prato onde comeu". Por aqui avaliamos a paciência que, apesar de tudo, terá tido Paulo Bento.
Porém, ontem, ainda fez pior, vindo dizer que não tinha provocado e que compreende a indignação, patati, patata. Portanto, sobre a personalidade desta personagem considero-me esclarecido.

Quanto a Paulo Bento – que, obviamente, também tem defeitos – foi talvez o único treinador que lhe exigiu, efectivamente, disciplina Por isso Carlos Martins reage assim. Veremos o que dirá daqui a dez anos. Talvez torça a orelha...
Para infelicidade do próprio jogador, este treinador surgiu tarde demais na sua carreira. Se tivesse aparecido mais cedo o resultado poderia ser bem diferente. Pelos vistos, a sua produção como jogador continua a estar na linha directa da personalidade que demonstra e da educação que evidencia.

Um abraço.; quinta-feira, março 26, 2009

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.