FLORESTA DO SUL: Viagem ao 24 de Abril

terça-feira, 27 de novembro de 2007

Viagem ao 24 de Abril

Cheguei há pouco de uma viagem ao 24 de Abril. Estive numa reunião da Assembleia Municipal da minha terra – Monchique –, onde falar, para quem não é da maioria (25 anos de poder), por vezes acaba por ser uma tarefa complicada, senão mesmo impossível.

Imagem: Blog «Monscicus»

4 comentários:

Manuel Nunes disse...: Os serviços da Câmara ainda encerram no dia de anos do Presidente?; terça-feira, novembro 27, 2007
Anónimo disse...: Quantas Assembleias Municipais queriam ter nos seus elementos alguém tão talentoso como tu. Só mesmo uma cambada de inergumenos para não tirar partido da tua disponibilidade para a causa política. É como dar pérolas a porcos!!!!!!!; terça-feira, novembro 27, 2007
Anónimo disse...: Fechar no dia dos anos; a coisa acabou por perder-se depois de uma proposta em reunião do executivo municipal para que acabasse tal pouca vergonha (proposta rejeitada pela maioria, segundo creio) - eu na altura ainda não andava muito metido naquelas rebaldarias.

Quanto ao segundo post... A verdade é que a minha presença lá não é muito apreciada por algumas pessoas. Então o presidente da câmara, que na prática é quem manda na assembleia municipal, de cada vez que eu começo a falar mete-se logo com interrupções, comentários despropositados e coisas do género e um ou outro berro. Ainda na última sessão, esta semana, numa altura em que eu falava e o presidente da assembleia tentava cortar-me a palavra, o presidente da câmara de repente gritou para quem devia de facto conduzir os trabalhos: «Pá, manda-o calar!» Claro que não me calei.

AMV; quinta-feira, novembro 29, 2007
Luis Eme disse...: A democracia está a dar nisso, um pouco por todo o lado, em todas as cores políticas, por há uns senhores que adoram o poder (e as coisas que este lhes dá claro...) e não percebem (ou pelo menos fingem...) que com os anos se foram tornando uns ditadores.

Em Almada passa-se a mesma coisa, embora inventem fóruns e outras coisas "muito democráticas", mas onde não respondem, quando as perguntas não são ao jeito, limitando-se a rodear as questões...; sexta-feira, novembro 30, 2007

Enviar um comentário

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.