FLORESTA DO SUL: Como os responsáveis do Sporting envergonham o clube

segunda-feira, 9 de janeiro de 2012

Como os responsáveis do Sporting envergonham o clube

Não sei de quem foi a ideia de colocar estas imagens lamentáveis no acesso a um dos balneários do estádio do meu clube, no caso o da equipa visitante. Presumo que a intenção fosse de alguma forma afectar os jogadores adversários (como noutros estádios é de uso fazer utilizando para isso seguranças contratados para provocações), mas duvido que consigamos ganhar campeonatos à custa disto. Godinho Lopes fica muito mal na fotografia, pior até do que alguns dos modelos das imagens. Nunca tive boa opinião sobre ele e isto agora ainda contribui mais para que isso se mantenha. Embora reconheça que ele, ao pé do anterior, José Eduardo Bettencourt, pode ser considerado uma espécie de Prémio Nobel do futebol. Mas isso é numa comparação única, com o mais vergonhoso presidente da história do Sporting, ao pé do qual, como em tempos escrevi, Jorge Gonçalves merece já não digo uma estátua mas pelo menos um busto. Godinho Lopes e o grupo de pessoas que o acompanha na gestão do Sporting envergonharam o clube com esta parvoíce. Não afectaram os adversários, afectaram-nos foi a nós. Denegriram a nossa imagem. Imagino que os jogadores do Porto se devem ter rido daquilo ao passarem por lá, assim como os de outras equipas. Imagino que se devem ter rido de nós todos. Devia haver no Sporting um órgão qualquer que pudesse actuar quando nos fazem passar estas vergonhas – a Assembleia Geral, o Conselho Leonino, o Grupo Stromp, sei lá, algo que nos deixasse a salvo da estupidez de quem tem o poder de tomar decisões que nos afectam a todos enquanto sportinguistas.

2 comentários:

Manuel Ramalhete disse...: António:
É de facto uma nódoa negra na gestão da actual direcção. Os sócios do Sporting, não se podem rever nestas imagens. Eu, pelo menos, não. Por outro lado, se era para impressionar os adversários, o resultado é mais do que ridículo – é patético.
No entanto, também não sou suficientemente ingénuo para acreditar em coincidências. É que tudo leva a crer que o momento em que isto foi publicado, não resultou do acaso, antes terá sido escolhido estrategicamente. Resta saber se o "frete" terá sido pago em géneros, por exemplo, com fruta ou se resultou de uma devoção clubista.
Um abraço e saudações leoninas!; terça-feira, janeiro 10, 2012
Tite disse...: Pois é amigo António, até estou de acordo com o post, só não compreendo com a facilidade com que entram no nosso espaço toda a espécie de oportunistas traidores.
Se a denúncia tivesse vindo de parte de alguma equipa adversária, fosse ela qual fosse, eu até estaria de acordo com a mesma mas... da parte de um jornalista ainda por cima de um jornal do Norte antes do jogo com o Porto!?!?!?!?

Estou farta de ser alvo da chacota daquela cambada a quem já nem sei que nome hei-de chamar.

Esperemos um bom resultado em Braga.; sábado, janeiro 14, 2012

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.