FLORESTA DO SUL: Eça, 25 de Novembro de 1845

segunda-feira, 16 de agosto de 2010

Eça, 25 de Novembro de 1845 – 16 de Agosto de 1900

Foi há pouco mais de um ano. Eu lia «Os Maias». Era a terceira vez, depois do Verão de 1986 e depois de um outro Verão nos tempos finais da faculdade, 1990, ou talvez 1991. Ouvi esta frase: «O lobo mau estava a jogar à bola e de repente passaram-lhe uma rasteira.» Um «excerto» da obra-prima de Eça de Queirós, pelo menos a julgar pelo que o meu filho, então com quatro anos, «leu» a uma das irmãs, então com dois. Isto logo a seguir a tirar-me o livro da mão. Lembro-me de que ia naquela parte em que Ega visita a redacção do jornal «A Tarde».
Claro que quando falo em três leituras do romance não conto com uma outra, dos tempos da Escola Manuel Teixeira Gomes, em Portimão. As aulas de Maria Amélia Saraiva, oficialmente professora de português mas na prática uma psicopata que atormentava os alunos aula após aula, ano após ano (e já levava então, de certeza, mais de cinquenta a «ensinar»). «Os Maias», naquelas aulas, não passava de um livro detestável, como qualquer livro que tivéssemos de ler com o acompanhamento de tão sinistra figura. De muitas coisas que poderia recordar desses tempos, deixo uma, a frase que ouvia se não acertava numa resposta sobre o romance: «Os teus Maias não são iguais aos meus. De certeza que os compraste em Monchique.»
Quando no Verão passado ouvi o meu filho falar no lobo mau enquanto olhava para as páginas de «Os Maias», lembrei-me de novo da sinistra professora e da frase que por vezes me era dirigida. E por momentos passou por mim a tentação, mesmo o meu filho não sabendo ler, de ir verificar se naquela edição havia algum problema. E não era a que eu usava nos tempos da Escola Manuel Teixeira Gomes, de capa dura, vermelha, da Livros do Brasil, e que tinha mesmo comprado na livraria de Monchique. Era outra, que muitos anos depois me tinham oferecido.
.

2 comentários:

Manuel Ramalhete disse...: António:

Acabei de ler há dias um livrinho da Centauro com três cartas polémicas de Eça de Queiroz. Independentemente das posições que tomava, não há dúvida que ele era – entre outros atributos – o expoente máximo do bem escrever e do sarcasmo. Não resisto a deixar aqui um trecho de uma carta muito contundente dirigida a Pinheiro Chagas e escrita dez anos antes de morrer:
" (...); Portugal, esse, tem tudo garantido, a sua grandeza, a sua prosperidade, a sua independência, a sua riqueza, a sua força – desde que (como você afirma com a autoridade do seu saber) há nos mares do Oriente uma ilha, onde debaixo de um coqueiro, à beira de um arroio, estão quatro indígenas, de carapinha branca e tanga suja, ocupados de cócoras a respeitar Portugal!"
A ilha, esclareço eu, era Ceilão.

Um abraço.; quinta-feira, agosto 19, 2010
amv disse...: Obrigado, Manuel.

Abraço; sexta-feira, agosto 27, 2010

Enviar um comentário

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.