FLORESTA DO SUL: Filipe Soares Franco quase campeão

segunda-feira, 5 de maio de 2008

Filipe Soares Franco quase campeão

Depois da vitória em Paços de Ferreira [Paços de Ferreira 0, Sporting 1 (Yannick)], parece que vamos mesmo ficar com o segundo lugar e com a entrada garantida na Liga dos Campeões. Podemos agradecer a alguma incapacidade do Guimarães para lidar com a presença no topo, às azelhices benfiquistas, a alguns méritos próprios (ainda que fugazes) e também a alguma sorte. O Sporting está mal, muito mal, mas pode uma vez mais terminar o campeonato «em grande». E depois há o caso (a tocar a anedota) de Filipe Soares Franco, que se prepara para festejar o título de campeão; basta-lhe um empate da equipa em casa com o Boavista para o primeiro lugar no campeonato dos segundos, aquele que dá para uns jogos garantidos nas europas e tem duas vantagens: a de não fazer com que tenha de se pagar prémios aos jogadores e a de não comprometer os rendimentos que a banca se habituou a esperar do Sporting no final de cada mês.

4 comentários:

CLeone disse...: só faltou agradecer ao Paços, que não marcou nem com as 'n' fífias do Polga mais o brinde da ordem do Ruizinho...jogo entediante, não?; segunda-feira, maio 05, 2008
Anónimo disse...: Carlos, infelizmente só consegui ouvir o relato, e depois vi um resumo na televisão. Com as conversas e do que li já deu para perceber que o Polga voltou a fazer das dele, ainda por cima quando se fala que a «espinha dorsal» é para manter e que o Polga faz parte dela (grande espinha que vamos ter de continuar a engolir!). Por falar em grandes jogadores, li que na derrota do Valência em Barcelona por seis a zero esteve o Caneira, que fez tanta asneira que teve de ser substituído para a desgraça não ser ainda pior; receio que na próxima época ele apareça por Alvalade (não me consigo esquecer do golo do empate que no ano passado ofereceu em Paços de Ferreira já na parte final do campeonato, que nos custou dois pontos que teriam dado para o título). De qualquer forma, polgas, caneiras e coisas assim acaba por ser o menos relevante, o pior mesmo é a gente que manda no clube (que deu em tratá-lo no feminino, «a Sporting sade isto», «a Sporting sade aquilo»...); esta nova descoberta de resolver a questão das dívidas contraíndo novas dívidas não lembra ao diabo (na volta poderia lembrar a algum dos diabos vermelhos, mas isso é outra história...).

António; segunda-feira, maio 05, 2008
Anónimo disse...: Ontem vi o jogo todo. Enganei-me na hora do documentário do Clint Eastwood (Indy Lisboa).
Vim para casa de rabo entre as pernas. Por isso posso dizer que ontem tinhas muito material anti-Polga.
O Guimarães está mesmo a perder gás.; segunda-feira, maio 05, 2008
CLeone disse...: pois, o Polga é apra ficar - de facto nem quando acabo o contrato ninguém oquer, nem na Grécia onde estão os ex-treinadores dele...
Já Caneira...não saiu por lesão? Nisso nunca haveremos de concordar, eu até gostava de ter o Caneira, emora continuasse a faltar um patrão lá atrás. E como aquele menino GR precisa de um...
Mas agora já temos milhões para gastar, vamos buscar o ROnaldinho, é certo, ele e o Jardel...; segunda-feira, maio 05, 2008

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.