FLORESTA DO SUL: O homem derrotado que sorria

sexta-feira, 11 de abril de 2008

O homem derrotado que sorria

Mais uma competição falhada, com o Sporting 0, Glasgow Rangers 2 e a eliminação nos quartos-de-final da Taça UEFA. O Sporting mostrou-se superior, o que não admira face a uma equipa com jogadores tão limitados que até o ausente Anderson Polga, se estivesse bom e fosse produto da academia, poderia muito bem nela fazer de número dez se os dirigentes escoceses o comprassem. O Sporting teve alguma falta de sorte: em quatro ou cinco lances a bola em vez de entrar na baliza ou bateu no poste ou passou muito perto. E o Rangers em quatro falhanços aproveitou dois para marcar. Por vezes acontece…
Não me parece, no entanto, que esteja apenas aqui a justificação para termos sido eliminados. A derrota do Sporting explica-se por alguma incapacidade de Paulo Bento em reagir quando as coisas não estão a correr bem (vê-se que apesar de ser minimamente capacitado para a função não é muito inteligente e então se as coisas lhe saem do esquema é uma carga de trabalhos). Mas pior do que isto é a falta de espírito de competição que a equipa em determinadas alturas demonstra, competição a sério, com objectivos elevados; é algo que resulta em grande parte da mensagem passada pelos responsáveis da sade (principalmente por Filipe Soares Franco), a mensagem de que somos pequenos e pobres, de que não temos grande capacidade para competir com os nomes de topo do futebol europeu. Este espírito tacanho de responsáveis que na sua vida fora do Sporting, principalmente nas empresas, se tratam um pouco paradoxalmente como figuras de topo, contagia por vezes a equipa de tal forma que os resultados depois são o que se tem visto.
Uma nota final para o despropósito de Filipe Soares Franco, depois de acabado o jogo e com o Sporting eliminado, ter aparecido todo sorridente como se tivéssemos ganho já não digo a Liga dos Campeões mas pelo menos a bem portuguesa Taça da Liga. É caso para perguntar: o homem sorria de quê? E também é caso para perguntar: quanto tempo mais ficará no Sporting?

2 comentários:

CLeone disse...: Toda a razão, o PB é obtuso: Djaló marca e vai apr ao banco, Romagnoli é uma nulidade mas joga sempre e Moutinho que vá para a ala onde rende menos, alterações só quando já estamos a perder (e que más sustituições)... E agora: a falta de sorte, etc. quero ver quando o SLB nos eliminar ou pderdermos a final da Taça... felizmente nem vi a tristeza do FSF, ontem a noite valeu pelos golos do Mutu na Holanda. Abraço; sexta-feira, abril 11, 2008
Anónimo disse...: Sporting e Rangers proporcionaram 120 minutos de futebol pouco aliciante. E os leões deixaram escapar uma oportunidade única.
O Rangers está bem fraquinho. Nunca os vi tão defensivos.; sábado, abril 12, 2008

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.