FLORESTA DO SUL: De novo o QI

segunda-feira, 22 de outubro de 2007

De novo o QI

A teoria da burrice no futebol foi criada aqui, a propósito de Luiz Felipe Scolari. Eu agora apetecia-me falar em burrice, mas não, vou retomar a dúvida do QI. Não vi o jogo do Sporting em casa emprestada com o Fátima – mais uma substituição da relva depois da sucessiva incompetência dos gestores (?) em relação a esse assunto. Estava em viagem e não consegui mesmo ver o jogo. Mas ainda deu para espreitar num café o início, aí aos dois ou três minutos, e eu vi que ainda estava zero a zero. Na imagem, para meu espanto, ia a passar aquele jogador (?) chamado Purovic. Receei que as coisas pudessem acabar mal. Mais tarde soube que o resultado foi Sporting 1(Liedson), Fátima 2. A sensação que tive foi de surpresa, mas só por não ter sido, por exemplo, um empate a zero. Depois percebi melhor ao ver os nomes que Paulo Bento fez alinhar: além do despropositado Purovic, apareceu também, por exemplo, Farnerud, o jogador ciclista. Assim, mesmo jogando também Liedson ou Abel, os riscos são sempre enormes. Vim depois a ler que Purovic (que, como qualquer criança de seis anos seria capaz de prever antes do jogo, não fez nada no ataque) ainda conseguiu a proeza de arranjar um penalty a favor do Fátima. Claro que nestes jogos tem de jogar o refugo (tipo hades, paredes, gladstones – sejam ou não dos livros de cowboys – ou celsinhos), mas nunca os puroviques e os farnerudes, que estão bem abaixo do refugo). Paulo Bento devia perceber isso, mas pelos vistos não percebe, daí eu retomar a questão do QI.
Só uma nota, para aquilo da troca de relvado, que levou o jogo para um campo emprestado… Li há dias umas declarações de um dos gestores (?), nas quais prometia um novo relvado «de excelência». Lembrei-me da série «Palavras que Odeio», de Pedro Correia no «Corta-Fitas». «De excelência» é uma expressão que se usa muito no mundo da gestão; normalmente quem recorre a ela e a outros chavões parecidos (que metem coisas como sinergias ou sustentabilidades) nunca sabe muito bem o que diz.

1 comentário:

Anónimo disse...: Jovem, és mesmo mauzinho.
Olha, eu fui "asilar" no jornal Record, para ver num belo plasma a final do Mundial de Rugby. Na secção de on-line, onde um adepto multifacetado de desporto tem hipóteses de seguir muitas coisas ao mesmo tempo.
E desfrutar do convívio com uma secção de jornalistas competentes e com sentido de humor.

Mas, "futebol oblige", o plasma estava no Sporting-Fátima e a Sport TV1 estava no Rugby, sem som.

Fui olhando para as duas coisas, frustrado com a ausência de ensaios na final de Rugby, divertido com a vitória do David contra o Golias, apesar de ser sportinguista, como sabes.

Ontem, no Casal Vistoso, ia mentalizado para um dia complicado para o andebol do Sporting e afinal saiu um "massacre": o Sporting marcou 34 golos e o Madeira SAD não chegou aos 20.

Jogo de fraca qualidade técnica. E não vi a Fórmula Um. Estive em casa de um amigo a trabalhar no meu blogue mais obsceno.

Ri-me imenso quando cheguei a um restaurante da Damais com outro amigo e soube que o Raikonnen tinha sido campeão. Sou da Ferrari, mas o Raikonnen não é dos meus ídolos. Mas achei uma enorme piada ao facto de toda a peixeirada à Shakespeare ter feito a McLaren perder o campeonato.
Como dizia o piloto português Carlos Gaspar, nas antigas crónicas de O JOGO, aconteceu a JUSTIÇA POÉTICA.; terça-feira, outubro 23, 2007

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.