FLORESTA DO SUL: O fim

sábado, 2 de dezembro de 2006

O fim

Parece-me que a época terminou ontem à noite para o Sporting. Não é por uma derrota que se compromete um percurso de dez meses, mas ontem à noite foi diferente. Eu tenho vindo a manter a esperança de que apesar de ter alguns jogadores medíocres no plantel (jogadores que com Paulo Bento fazem o papel de figuras nucleares) com os restantes é possível ir vencendo as dificuldades. Mas ontem à noite (Sporting – 0, Benfica – 2) convenci-me de que não. A equipa, mesmo jogando mal, poderia ter marcado um golo ou dois e se calhar até ganharia o jogo sem grandes dificuldades; talvez partisse, se os marcasse, para uma vitória por mais do que um ou dois golos, até porque a equipa do Benfica é fraca e tem um mau treinador (que o Sporting, infelizmente, bem conhece, embora ele nunca tenha chegado aos níveis indigentes de José Peseiro). Mas sofrendo os dois golos que sofreu, nem pensar em vitórias; dois golos que mostram os perigos de ter na equipa jogadores medíocres como Polga (é mesmo difícil arranjar palavras para descrever um jogador tão mau), que deitou tudo a perder ao nem se preocupar com o jogador do Benfica que marcou o primeiro golo, ou como Custódio, que se desviou para Simão passar e fazer o segundo golo. Polga foi campeão mundial com Scolari, mas ser escolhido para uma equipa de Scolari não é garantia de ser um bom jogador, como se sabe, e Custódio é o capitão do Sporting, mas isso eu nunca serei capaz de perceber como poderá ter sido possível. Uma última nota, para uma situação que ocorreu já perto do final, a da expulsão de Polga: agrediu um jogador do Benfica, e foi bem expulso, o mesmo jogador que depois agrediu João Moutinho, sendo igualmente bem expulso; mas Polga não agrediu com um pontapé, um com uma cotovelada, como agora parece ser moda no futebol português, agrediu com um coice – até nas agressões aquele que é inacreditavelmente considerado por muita gente como um esteio (uso esta palavra por ser frequente vê-la nos nossos jornais do pontapé na bola, quase tão frequente como pilar) da defesa do Sporting mostra como de facto não nasceu com vocação para ser futebolista.

1 comentário:

CLeone disse...: Viva,
Anime-se, ainda temos a Taca de Portugal...
Bem sei que me e' facil dizer, isto e a Cahampions so' confirmam o que eu escrevia em Agosto, e com a vantagem de em Inglaterra nem ver os jogos. Mas com a Taca de Portugal talvez ainda salvemos a epoca. Se contratarmos um central um trinco e um avancado em janeiro, claro.
mas se nem 'a UEFA formos, o Paulo bento deve ir embora no fim de epoca se perder a Taca, nao acha?
Abraco
CL; sábado, dezembro 02, 2006

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.