FLORESTA DO SUL: José Saramago (1922-2010)

sexta-feira, 18 de junho de 2010

José Saramago (1922-2010)

«No meio da paz nocturna, entre os ramos altos da árvore, uma estrela aparecia-me, e depois, lentamente, escondia-se por trás de uma folha, e, olhando eu noutra direcção, tal como um rio correndo em silêncio pelo céu côncavo, surgia a claridade opalescente da Via Láctea…» Assim falou Saramago dos seus tempos de criança. Foi em estocolmo. Ele terá sempre um lugar entre as estrelas. E talvez agora esteja a observar-nos.

3 comentários:

a. souto disse...: 7 de Fevereiro de 1997, um ano antes de lhe vir a ser atribuído o Nobel, apresentei-lhe em Estrasburgo, na FNAC, o livro L'Aveuglement (Ensaio sobre a Cegueira). Com Álvaro Guerra, apresentámos o livro e o homem. Saramago alinhou no debate, espécie de conversa entre amigos. No final, fomos jantar, uma refeição informal e divertida, com a Pilar e a mulher de Álvaro Guerra em ambiente familiar. Nesse dia descobri um outro Saramago, uma outra pessoa, descobri nesse dia a sua obra quase toda, e será pouca. Desconfio que amanhã ainda nos fará falta... Um abraço, agora que continua.; sábado, junho 19, 2010
JacManCdL disse...: Olá,
Quando em 1998 ouvi numa Radio Francesa a atribuição do Prémio Nobel a José Saramago, foi para mim um dia inesquecível. «Levantado do Chão», como alentejano e Montemorense ficou gravado em mim como uma página incontornável da minha existência. A obra do José Saramago, devia de ser para Portugal algo de exceptional. Não foi assim quando ele era vivo, e que as sanguesungas políticas que hoje querem recuperar aquilo que rejeitaram ontem, leiam o Evangelho, segundo Ponce Pilate.; sábado, junho 19, 2010
Manuel Ramalhete disse...: António:

Por vezes, acontecem situações destas. Li o seu "post" no próprio dia em que o colocou no "blogue", mas fiquei bloqueado. Senti-me incapaz de comentar fosse o que fosse. Perante a morte deste homem, receava – como ainda receio – que as palavras, qualquer delas e todas elas, fossem irrelevantes e descabidas. Foi o que senti, apesar de ter lido toda a sua obra, mesmo a publicada antes do 25 de Abril. Toda, digo eu, sabendo que tenho ali na estante o "Ensaio sobre a Lucidez" que, na altura, propositadamente deixei para trás, nem eu sei bem porquê. Às tantas, talvez tenha deixado essa obra de reserva, para lhe poder deitar mão, um dia, quando a regularidade das suas publicações sofresse algum descompasso ou intermitência.
Saramago morreu há dias, deixando um vazio que queira Deus não nos venha a fazer falta. A nós como povo e à casa comum da Língua Portuguesa.
Como escritor deixou um estilo próprio e inconfundível o que, só por si, constitui um raro privilégio. A falsa controvérsia à volta da pontuação é risível e define bem a estatura de quem a evoca no sentido de o apoucar. Mas Saramago não era só o estilo, era principalmente o conteúdo e a dimensão. Ele foi dos poucos que tocaram a universalidade das interrogações e que procuraram incessantemente um sentido que desse sentido à caminhada do homem sobre a terra. Poucos terão sido os crentes que procuraram tanto e tão fundo como ele. Mas não se limitou a ser o homem dos livros e da literatura. Foi um homem de causas que correu o Mundo para estar junto daqueles que travavam batalhas decisivas pela dignidade dos seus povos. E no exacto momento em que as travaram.

Um abraço.; sexta-feira, julho 02, 2010

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.