FLORESTA DO SUL: «Uma Noite com o Fogo» em Lisboa

quinta-feira, 2 de abril de 2009

«Uma Noite com o Fogo» em Lisboa

Uma imagem da apresentação do meu romance «Uma Noite com o Fogo», ontem ao fim da tarde, na Livraria Bertrand da Avenida de Roma, em Lisboa. Mais imagens aqui.
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4 comentários:

Moonlight disse...: Boa Noite Caro António,

Parabéns pelo lançamento do seu livro.

e um bem haja pelo apoio ao nosso seminário.

um abraço,

Ana Seirôco; quinta-feira, abril 02, 2009
amv disse...: Ana

Muito obrigado.

No seminário e noutras acções que promovam, pode contar sempre com a nossa colaboração.

Abraço,

António; quinta-feira, abril 02, 2009
Manuel Ramalhete disse...: António:

(A propósito do lançamento do seu livro, ao qual assisti com muito gosto.)

Devo confessar-lhe que foi uma sessão bastante divertida, por mérito de Carlos Pinto Coelho. Já não sei há quanto tempo não o ouvia, na volta desde o "Acontece", programa que deixou um certo vazio após a saída de cena. Mas depois de todos estes anos, o mínimo que posso dizer é que tivemos ali o mesmo Carlos P. Coelho de sempre. Mais velho, claramente, mas a mesma figura inconfundível, com os seus gestos e as suas inflexões de voz, que Herman José tão bem caracterizou.
Porém, o mais divertido foi aquela passagem em que o apresentador chega à conclusão que o António não sabe ou não tem total consciência daquilo que está no livro.
E depois a sua expressão quando disse mais ou menos que o que estava escrito, estava lá; era aquilo que andava a ser escrito na sua cabeça, havia muito tempo, e que, por mais que quisesse, acrescentar algo, acabava por voltar, inexoravelmente, ao ponto de partida. Mas ele não se deixava convencer, teimava. Ele via mais do que isso e não desistia. A coisa atingiu o paroxismo quando ele disse, mais ou menos, referindo-se a si: ele sabe lá o que escreveu! Obviamente sem qualquer sentido pejorativo. E o António, com alguma perplexidade: “eu sou uma pessoa simples”.
E felizmente que é uma pessoa simples e lúcida. Todavia, estas apresentações, entre intelectuais, têm sempre estes “mise en scène”, que lhe dão colorido, que fazem parte da cerimónia. Vá-se habituando!

É claro que respeito o apresentador e a sua opinião.

É evidente que quem escreve não despe a sua visão do mundo, a sua cultura, os seus valores, recordações e emoções. Estão lá implicitamente. Aparecem lá com a mesma naturalidade como respira enquanto escreve. Mas eu acho que o seu livro é sobre aquele momento concreto, aquelas cinco ou seis horas (em directo), e o que lá está vertido é o António e uma parte importante da sua vida, com a ajuda fundamental da arte da sua escrita. O que dá muito jeito!; sexta-feira, abril 03, 2009
amv disse...: Manuel, ora aqui está um relato certeiro do que aconteceu.

Abraço,

António; sábado, abril 04, 2009

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.