FLORESTA DO SUL: Em Bolton, onde não vi passar nenhum gestor

sexta-feira, 7 de março de 2008

Em Bolton, onde não vi passar nenhum gestor

Bolton 1, Sporting 1 (Vukcevic). Frente a uma equipa tão tosca que se calhar poderia integrar na perfeição elementos como Purovic ou Anderson Polga, o Sporting passou quarenta e cinco minutos a dormir e mais quarenta e cinco e ver, como dizia o outro, se se safava. As coisas acabaram por correr bem, nomeadamente com o aparecimento de Vukcevic na parte final. Paulo Bento entrou com uma equipa certinha (tirando os problemas do centro da defesa e a insegurança de Rui Patrício, que até se meteu à maluca defender com as mãos uma bola bem fora da área) e não fez substituições parvas como por vezes acontece (pode-se até dizer que se esmerou com a entrada de Romagnoli e com a oportunidade concedida ao jovem Adrien). Mais… Nas imagens do jogo não vi passar nenhum gestor (?), o que é sempre de louvar e até faz com que me esqueça de que a sade existe. E outra coisa… Desta noite europeia, pelo que deu para perceber que aconteceu para os lados da Luz, fica uma sensação de enorme frustração pelo empate do passado fim-de-semana, assim como pelo atraso de cinco pontos que temos na classificação; e uma nota, também sobre o jogo da Luz: o avançado com nome de inspector da PIDE voltou a repetir a graça de dar uma cotovelada num adversário e o árbitro – ao contrário do inclassificável Paraty – não esteve com meia medidas e mandou-o para a rua (talvez a partir de agora esse avançado passe a ter mais cuidado, e também a evitar aquelas tiradas idiotas sobre o futebol não ser para mulheres).

2 comentários:

Anónimo disse...: António:

Quase inteiramente de acordo.
No entanto, dizem os adversários Ingleses que, no seu reduto, o Bolton não é "pêra doce".
Deu para confirmar que Vuk é um caso sério e que - tal como sustento já há muito tempo - Pereirinha é um bom jogador.

Quanto ao que escreveu sobre o "colosso da Luz", acrescento que eles foram iguais a si próprios; apenas lhes faltou o ponta de lança Paraty. Convenhamos que foi uma baixa de vulto. Dizem os entendidos que, para a próxima época, ele já não renova com o Benfica, o que obriga o Vieira a ter de ir ao mercado.
Para os "virgens" que duvidaram da intencionalidade da agressão do "machão" Cardozo, ele fez questão de esclarecer. Só que, na UEFA, não é costume mandar bola ao solo para sancionar aqueles golpes de Rambo.

Saudações Leoninas.

P.S. Como vê, o "jargão" de jornalista desportivo até é bastante acessível.; sexta-feira, março 07, 2008
Luis Eme disse...: Concordo com o António.

Alguns jogadores precisam de sair do país, para perceberem que no futebol não vale tudo, e que nem todos os árbitros apitam com "lentes de garrafa"...; sexta-feira, março 07, 2008

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.