FLORESTA DO SUL: Mais do que Alcochete, a indiferença

sexta-feira, 11 de janeiro de 2008

Mais do que Alcochete, a indiferença

Francisco José Viegas, no «A Origem das Espécies». Parte a vermelho pintada por mim.

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Alcochete, ou lá o que é. [Agora a sério.]
O governo decidiu Alcochete depois da pressão da opinião pública e da guerra de lobis. Parece-me bem ou, pelo menos, ajustado. Fazer disso uma grande vitória da oposição é ridículo. A política real desapareceu nos últimos tempos, soterrada pelos escombros da ASAE, da lei do tabaco ou de outros epifenómenos a que é preciso dar importância. A guerra do BCP é um enredo da luta pelo poder, mas parece-me assunto. Se falamos do bem público, custa-me a acreditar que ninguém pestaneje quando se fala das reformas de 400 euros aumentadas em uns euros. O secretário de Estado apareceu a falar da distribuição duodecimal sem pestanejar, e é um exemplo de como a indiferença toma conta de toda a gente. Umas coisas arrastam as outras e vai haver empregos em Alcochete e no Tejo daqui a um ano, aproximadamente, o que significa que as estatísticas vão mudar. Umas coisas arrastam as outras. Só que algumas delas são pequenas janelas abertas sobre o deserto, e este não é o da margem sul.

1 comentário:

Anónimo disse...: Sr. AMV:

Este assunto, tratado com algum rigor, dava “pano para mangas”.

Por um lado é certo que – salvo raríssimas excepções - os governantes não sentem nem querem sentir a verdadeira dimensão dos problemas dos mais pobres, isto é, daqueles que passam grandes privações, quer sejam económicas, sociais ou até de cuidados de saúde.

Eles são de outra esfera, sentem que têm um mandato “divino” e não um mandato popular (no fundo, há muito mais monárquicos do que o que parece).

Dizem que os portugueses têm que fazer sacrifícios e ao mesmo tempo defendem que os gestores, tanto da “coisa pública”, como da esfera privada, ainda estão mal pagos, mesmo que alguns ganhem 100 vezes mais do que a média dos seus próprios “subordinados” (como eles gostam desta palavra!).
O cínico argumento utilizado, é que - se houvesse alguma contenção na sua retribuição - o que se poupava, dividido por todos, não seria significativo. Pasme-se!

Quer dizer, sacrifício para todos, menos para eles, que são quem precisamente apela aos ditos sacrifícios. E não há jornalista, nem moderador, em tantas mesas redondas, que ponha, ao menos, esta questão elementar: e onde está a solidariedade nacional perante os sacrifícios? Acham bem colocarem-se de fora, relativamente a um apelo que é vosso? Mesmo que, sob o ponto de vista de redistribuição, isso possa ser irrelevante?

Não querendo alongar-me muito mais, queria apenas desmontar outra falácia: a de que sendo poucos os gestores de topo, é necessário pagar muito aos que são bons. Poucos, porquê? Ninguém diz, ninguém pergunta. Poucos, porque esses lugares são escolhidos segundo o critério “cartonado”, fazendo com que muitas pessoas, com “curriculum” para os alcançar, nunca cheguem a ter quaisquer hipóteses. Haverá sempre uma “vara” desconhecida que se lhes atravessa no caminho. Haverá sempre um “delfim” que chega primeiro.

Mas, se algum dia, Portugal conseguir “respirar” um pouco melhor, logo virão os mesmos dizer: Fizemos sacrifícios, mas valeu a pena. Fizemos…

Fiquemos por aqui.

Cumprimentos.; sexta-feira, janeiro 11, 2008

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.