FLORESTA DO SUL: Textos sobre livros

sexta-feira, 2 de novembro de 2007

Textos sobre livros - 43

«O Romance do Kremlin», de Vladimir Fédorovski (Editora Livros do Brasil, 326 pp.)

Na colina do javali

A história de um dos símbolos da Rússia, um velho castelo fortificado construído no alto de uma colina onde uma estranha ave de rapina deixou cair um javali. O Kremlin, palco de assassínios, orgias, conspirações e muito mais que se possa ou não imaginar.

Distinguido em 2004, em Itália, como «Melhor Documento do Ano», «O Romance do Kremlin», do historiador, ensaísta e romancista Vladimir Fédorovski – que também foi diplomata durante a época da «Perestroïka», tendo mais tarde, aquando do golpe do Verão de 1991, tido um papel relevante –, conta uma longa história, a de «um castelo fortificado fundado casualmente durante uma caçada milagrosa». Tem origem numa lenda, que começa assim: «Numa noite escura e tempestuosa, o boiardo Kutchka chegou a um pequeno bosque, perto de um afluente do Moscova.» Kutchka passa a noite com os seus homens numa cabana de caçadores. De manhã, bem cedo, manda tocar as trombetas para dar início à perseguição de um enorme e feroz javali. Quando avistam o animal, surge uma ave de rapina com duas cabeças. Cai sobre o desgraçado do javali, segura-o bem entre as patas e com a ajuda dos dois bicos, e depois larga-o sobre a colina que domina o rio Moscova. O boiardo ficou de tal modo impressionado que decidiu erguer nesse local, precisamente o centro geográfico da Rússia europeia, uma pequena aldeia de caçadores. A aldeia tornar-se-ia a cidade de Moscovo, ainda que até que isso acontecesse muita água tivesse que correr pelo rio, e sangue (não necessariamente no seu leito). No alto da colina haveria de surgir o tal castelo fortificado, o Kremlin. Em russo, «Kreml» significa fortaleza.
Fédorovski, graças ao seu envolvimento na vida política russa, conseguiu para o livro obter testemunhos inéditos e ter acesso a arquivos confidenciais. Traça assim uma história de quase mil anos, que se lê como um romance, como o próprio título do livro parece logo fazer questão de assinalar. Um dos mais conhecidos símbolos da Rússia, cujas paredes viram tantos pecados e pecadilhos, enganos e desenganos, tantas vidas e tantas mortes, com muitos dos seus mistérios colocados à disposição dos leitores. Os seus e os de Gorbatchev, Lenine, Putin, Pedro o Grande, Brejnev, Ieltsin, Ivan o Terrível e tantos outros (e algumas outras). Grandezas e misérias, em plena colina do javali. De onde não se avista o mundo todo, mas de onde se consegue influenciá-lo.

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.