FLORESTA DO SUL: Textos sobre livros

sexta-feira, 27 de abril de 2007

Textos sobre livros – 25

Livro: «O Vendedor de Passados», de José Eduardo Agualusa (Publicações Dom Quixote, 231 pp.)

Borges, uma osga

Um vendedor de passados, falsos, já se vê, é a personagem que José Eduardo Agualusa utiliza neste romance para construir uma sátira e ao mesmo tempo uma reflexão sobre a Angola dos nossos dias; um país onde de repente aparece Jorge Luis Borges.

Angola, um país a passar do socialismo para um capitalismo completamente selvagem, segundo o autor de «O Vendedor de Passados», José Eduardo Agualusa (n. Huambo, 1960), e provavelmente com muita gente a assinar por baixo. Podem acontecer aí as coisas mais estranhas, acontecem de certeza, mas estranho não será aparecer um vendedor de passados falsos, passados esses que deverão passar a funcionar como verdadeiros. Em quantos países em plena transformação não poderia um profissional assim fazer fortuna? Pensemos no Portugal do pós-25 de Abril (pensemos até no Portugal de agora, que talvez não chegando para a fortuna na volta dava para construir uma existência, no mínimo, desafogada a vender passados...).
Mas mesmo não sendo estranho o vendedor de passados numa terra em transformação, é indiscutivelmente uma ideia fabulosa para um romance, ainda mais se desenvolvida por um escritor como há poucos na língua portuguesa. Félix Ventura (personagem, não o escritor, que esse é José Eduardo Agualusa) vende passados falsos e tem um cartão de visita onde se pode ler «Ofereça aos seus filhos um passado melhor». Quantas pessoas não gostariam de construir de um dia para o outro um passado melhor? De forma a, para utilizar o chavão, viverem melhor o presente, e assim prepararem o futuro...
José Eduardo Agualusa já afirmou que o romance lhe saiu apenas da imaginação, que ao contrário do que escreveu imediatamente antes («O Ano em que Zumbi Tomou o Rio») não precisou de fazer investigação. Talvez não seja apenas a imaginação, talvez a investigação seja automática, assegurada pelo correr dos dias do país do autor. Mesmo que não quisesse investigar, ele investiga; mesmo que não quisesse preocupar-se, ele preocupa-se. E escreve, divertindo-se, ele que não consegue fazê-lo de outra forma, ao contrário de tantos casos que a literatura conhece de ginjeira. Diverte-se até com Jorge Luis Borges, Borges que mesmo reencarnando no corpo de uma osga não parece chatear-se muito, até porque tem a oportunidade de fazer as considerações que bem entende, ou melhor, as considerações que José Eduardo Agualusa bem entende que ele deve fazer; e isso basta-lhe.

1 comentário:

Anónimo disse...: Tive o grato prazer de ser convidado pelo Filipe (o Tiago de Carvalho dos primeiros tempos do DN-JOVEM), responsável pela Biblioteca de Oeiras, para entrevistar o meu amigo Agualusa nas sessões nocturnas. Foi há uns dois anos.

Li e "estudei" os dois livros que referiste. Foi uma bela sessão. A cumplicidade que nos une e o trabalho de base que efectuei permitiram que a audiência tivesse ficado cativada. Mérito maior do entrevistado, claro, que tem um excelente poder de comunicação.

Eu gostei de o entrevistar, ele gostou de ser entrevistado por mim, os responsáveis pela Biblioteca gostaram, as pessoas da audiência também.

Um pleno!

Ontem não consegui jantar com ele, pois o José Eduardo esteve a apresentar a estreia de Francisco Camacho ("Niassa") como romancista.

Ficou a promessa de nos encontrarmos em Junho, na Feira do Livro. O José Eduardo é um cidadão do mundo, por isso é um privilégio apanhá-lo em Lisboa. E basta trocarmos um sorriso e dois ou três comentários cortantes a propósito do nosso meio literário (e não só!) para eu ficar recauchutado!; sábado, abril 28, 2007

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.