FLORESTA DO SUL: A feira (1)

segunda-feira, 18 de maio de 2009

A feira (1)

Foto: Berta Silva Lopes

No penúltimo dia, Sábado, lá fui à feira do livro, a de Lisboa. Estava marcada para as três da tarde uma sessão de autógrafos. Nestas coisas eu costumo pensar sempre se aparecerá alguém, se me conseguirei safar de passar uma vergonha mesmo à frente dos editores. Desta vez nem deu para pensar nisso. Às nove da manhã estava a sair de Lisboa depois de mais uma noite em branco para o fecho da próxima edição da revista. Pensei em não ir a casa e ficar no carro a dormir umas horas, mas logo abandonei a ideia ao perceber num dos espelhos do carro o estado em que estava. Lá conduzi para Montemor, pela estrada nacional, porque pela auto-estrada o mais provável seria deixar-me dormir ao volante. Tive de parar em Vendas Novas para fechar os olhos e encostar a cabeça durante cinco minutos, e à entrada de Montemor a mesma coisa. Depois lá fiz o resto do percurso até casa, pelo meio do montado. Dos javalis, nem sinal àquela hora; só das águias, dos coelhos e dos gatos-bravos. Eram dez e meia quando fui dormir, depois de ter posto o despertador para o meio-dia. Claro que depois não o ouvi tocar e só um acaso fez com que me acordassem por volta da uma. Entre fazer a barba, tomar banho e tentar convencer-me de que as olheiras eram apenas impressão minha, consegui sair de casa pouco depois da uma e meia. Pus-me a caminho de Lisboa, desta vez pela auto-estrada, carregando no acelerador e contando os minutos. Às três e cinco lá estava na feira, no stand da editora. Em jejum. Aceitei um café e recusei uma caipirinha, coisa que naquela zona estavam a oferecer a quem comprasse mais de vinte euros em livros ou, presumo, a quem chegasse para as sessões de autógrafos (porque eu não tinha comprado nada). Mesmo de banho tomado e com a barba feita, não me safei de a primeira pessoa conhecida que apareceu me dizer que o meu ar cansado lhe fazia lembrar vagamente o Lobo Antunes. Assustei-me, mas depois decidi fingir para comigo que se tratava de um elogio.
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2 comentários:

A. Souto disse...: Nada de sustos, que se a referência em vez de ser ao Lobo Antunes fosse à caipirinha, mesmo assim continuaria sendo um elogio (duplo)!; segunda-feira, maio 18, 2009
Lu�s Gra�a disse...: O importante � que a malta esteve l�. Grande dia! Que continuou depois maravilhosamente na P� dos Livros, com o meu grande amigo Ild�sio Tavares. Magn�fico o seu "Flores do Caos". Que privil�gio ter podido declamar os sonetos do livro, a convite do vate.

Que sorte ter reecontrado o Ant�nio Jos� Queir�s, que havia conhecido em Amarante, em 1987, nos "Encontros da Primavera". Que sorte ter conhecido o Jo�o Pinto, da Labirinto.

Pelo meio, um abra�o estreito ao Ant�nio Souto, na Feira do Livro, enquanto me perdia e me encontrava com os outros escritores.

Que belo dia! Que belo dia!; sexta-feira, maio 22, 2009

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.