FLORESTA DO SUL: Uma pergunta

domingo, 23 de novembro de 2008

Uma pergunta

Quantos antigos ajudantes de Cavaco Silva poderão estar atolados no lodo do BPN?
vvv
Já agora, além da pergunta, um comentário: pôr a tratar dos impostos dos portugueses um tipo que lá na terra dele era conhecido por Zeca Diabo é bem revelador da ligeireza com que o actual presidente da República por vezes trata as questões do país.

1 comentário:

Anónimo disse...: Peço desculpa ao António por usar esta caixa de comentários para fins "despropositados". Neste caso, dar os parabéns ao nosso comum amigo Nuno Garcia Lopes, cujo aniversário é hoje, 27 de Novembro.

E já estou farto de escrever quase a mesma coisa numa série de mails para o Contador de Histórias e virem todos para trás e há um problema com os anexos e o caraças.

É o que dá um gajo ser nabo em termos de computadores e o Hotmail ter mudado de configuração.

Apanhei alguns "truques", noutras coisas ando à toa.

Um dia muito bem passado é o que te desejo, Nuno. Mas se gostares tipo médio ou mesmo "em sangue", passa-o como quiseres.

O tempo vai passando. A minha primeira ida ao Hot Clube de Portugal foi contigo e o Fernando Sobral. Fomos ver, numa TV instalada pelo Paulo Gil, um VHS: "One night with blue note".
Eu delirei com o Stanley Jordan, o Sobral foi mais Cecil Taylor, com os "Pontos Tocados".

Estamos velhos? O caraças! Havias de me ver a jogar pingue-pongue no Inatel. Perco muito, mas atiro-me para o chão à guarda-redes e dou espectáculo.

Já agora aproveito para dizer ao António que vou dar o meu segundo curso de Escrita Criativa na Associação Agostinho da Silva, entre 15 e 20 de Dezembro, entre as 18h e as 19h30m. As inscrições podem ser feitas para os números 21 3422783 ou 96 7044286, com Renato Epifânio.

Tema do curso: "Feliz Natal, senhor Lourenço". A partir do filme "Merry Christmas, Mr.Lawrence" e uma peça de teatro minha, que podem ler no www.gandaordinarice.blogspot.com, nos arquivos, a 16 de Setembro de 2007. Mas cuidado com os outros dias. O blogue tem bolinha vermelha.

Sou um bocado abusador, não sou? Entro aqui para dar os parabéns a um amigo comum e acabo a fazer publicidade a um curso de escrita criativa.

Mas a malta é amiga e não se zanga.
Depois hás-de receber o texto global a apresentar o curso, com montagem de imagens da Inês Ramos, a nossa amiga designer toda gira.

É aquela máquina, António. Ainda não vi, mas só pode ser muito bom. E até era pena desperdiçar as minhas geniais ideias. Perdoe-se-me a imodéstia, mas há que ser objectivo ou citar o meu amigo EuGÉNIO Queirós, no dia 17 do corrente no www.bolanaarea.blogspot.com, no post: Dick Hard volta a atacar.

Diz ele: 'do meu genial amigo Luís Graça'. E isto vem de um tipo que se chama EuGÉNIO. Vá lá que o apelido não é "Da Lâmpada".; quinta-feira, novembro 27, 2008

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.