FLORESTA DO SUL: Textos sobre livros

quinta-feira, 24 de maio de 2007

Textos sobre livros – 26 (ESPECIAL)

Este post da série «textos sobre livros» é especial. Recupera um romance sobre o qual escrevi em meados de 2005. Trago aqui o texto porque ontem à noite lembrei-me do título do romance, quando tomei conhecimento da figura triste do ministro (?) Mário Lino.

Livro: «O Deserto Habitado», de Júlio Conrado (Âncora, 146 pp.)

Soltar a imaginação

Três décadas depois, uma nova escrita para um romance que o corrupio da revolução dos cravos ajudou a que ficasse esquecido nas livrarias. Mantém-se a trama, mas o autor apostou no «reforço dos traços caracteriais da personagem principal», um crítico de televisão de repente mandado pela sua estação tratar de assuntos de maior conveniência. A história é de 1971, mas nos dias de hoje caberia muito bem.
Uma nova versão de um romance inicialmente publicado uma semana antes do 25 de Abril, também ele engolido pelo corrupio revolucionário que de repente se instalou em Portugal, versão esta a surgir três décadas depois, com «a supressão de uma mão cheia de páginas inúteis e o investimento no reforço dos traços caracteriais da personagem principal». Esta personagem principal é um crítico de televisão cujas opiniões acabam por ir deixando marcas na imagem da estação televisiva para a qual trabalha. Olegário Crispim – pseudónimo do destravado crítico, «herói para uns, demónio para outros» –, depois de suspenso de funções por causa de mais um artigo, inicia uma nova etapa da sua «carreira», passando a cobrir casos de polícia, que já os havia em 1971, ano em que decorre a acção do romance.
Crispim acaba por ser enviado para o Alentejo, para uma «vilória rendida ao sol em brasa no descampado a perder de vista». Motivo, acompanhar o julgamento de um pastor acusado de ter assassinado a mulher. Contudo, as peripécias deste julgamento pouco parecem interessar a Crispim. Aquilo que verdadeiramente o envolve são as suas próprias recordações. «De corpo inteiro no julgamento do pastor», Crispim acha-se ao mesmo tempo «presença e ausência, juiz, réu e testemunha de uma causa expandindo-se por mil subterfúgios de retórica forense até se diluir» num lugar onde a ele, Crispim, lhe «apetece pensar que se poderia estar e onde em certa medida se está», porque dá «rédea solta» à imaginação.
Crispim, a par da cobertura de casos como este do pastor assassino, e também a par da actividade de dar «rédea solta» à sua imaginação, torna-se também «folhetinista». Lá para o final, tirando os momentos em que as vagas de calor o deixarão «desnorteado», há-de sentir-se «contentinho da vida» por ao menos ter fama na província, principalmente numa pensão onde é «mimado como um verdadeiro Deus». Resta saber que espécie de mimos gostam os deuses de ter, nomeadamente aqueles que se possam classificar como verdadeiros.
Júlio Conrado (n. Olhão, 1936) é crítico literário e escritor, destacando-se entre a sua vasta obra o excelente romance «Desaparecido no Salon du Livre».

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.