FLORESTA DO SUL: Os negociantes

terça-feira, 1 de maio de 2007

Os negociantes

Ainda sobre o jogo do Sporting na Luz… Parece-me que uma resposta para a acomodação da equipa poderá estar nos dirigentes. É tudo gente dos negócios, para quem conta sobretudo a facturação e aquela coisa de que antes só se falava nas empresas mas de que agora também se fala no mundo do pontapé na bola, a gestão de activos (passivos é que nem pensar em geri-los). «Se o segundo lugar dá direito a ir à Liga dos Campeões, para quê esforçarmo-nos a lutar pelo primeiro?», poderão perguntar-se os negociantes do Sporting. Vá lá que o quinto lugar não dá para ir à liga milionária, nem o décimo, nem o último, senão nem sei para que metas apontaria aquela gente.

2 comentários:

Raul Henriques disse...: Eu também tenho a opinião de que os dirigentes do Sporting gerem o clube como se se tratasse de uma empresa de construção civil (para dar um exemplo), em vez de atenderem à especificidade do negócio desportivo. Fora o que desconfio da maneira como são feitos os negócios (desde a compra de jogadores até à venda do património não desportivo) e em benefício de quem.
Mas não retiro mecanicamente a conclusão de que é esse o raciocínio quanto a aspectos concretos como a atitude da equipa em campo. Acho que a opção, tomada a meio do jogo, de jogar para o segundo lugar foi do Paulo Bento. Houve até um jogador que manifestou discordância em relação a essa opção: precisamente Caneira. Este achava que havia potencial na equipa para lutar pela vitória. Confiando embora na inteligência de Caneira e na influência que ele terá na equipa, confio mais no Paulo Bento. Ainda me lembro dum jogo entre o Brasil e a Itália num mundial: o Brasil (de Zico, Júnior, Sócrates, Falcão), a melhor equipa do mundo nesse tempo, atirou-se com autoconfiança para cima do adversário, mesmo depois de estar a ganhar. Foi o que a cínica Itália quis ouvir: ganhou 3-2 e foi campeã do mundo.
E a nossa equipa é uma equipa de putos, deficientemente enquadrados por jogadores mais experientes, devido a as contratações da época terem sido feitas com os pés.; terça-feira, maio 01, 2007
Anónimo disse...: Bom, dos responsáveis pelas contratações não vale a pena falar, está mais do que visto e percebido o que a casa anda a gastar.

Uma curiosidade... Entre a selecção brasileira do mundial de 1982 e o Sporting actual há umas certas semelhanças (na minha opinião, claro). O Brasil nesse mundial, em Espanha, actuava normalmente de início com nove génios ou quase e mais dois jogadores muito contestados e que contribuíram em grande parte para afundar a equipa: o guarda-redes Valdir Peres (ficou famoso pelos frangos e por um estranho hábito de se lançar para trás em muitos remates, passando-lhe a bola por cima, a meia altura - já o Ricardo, em muitos remates, ajeita os calções depois de a bola partir - ver golo do Inter no jogo de S. Ciro) e o ponta-de-lança Serginho (que quase com quarenta anos haveria de jogar no Marítimo e fazer boa figura, especialmente a marcar livres). Serginho no mundial de 1982 também fez figura, mas foi uma figura triste, especialmente quando lhe ghegava a bola aos pés, e Valdir Peres foi frango atrás de frango. O seleccionador, Telé Santana, teve críticas e mais críticas, mas também havia quem o compreendesse, referindo que nessa época Serginho tinha marcado golos até dizer chega e que Valdir Peres tinha sido o guarda-redes menos batido (de certeza que não tinha nem polgas nem luisões a jogar à frente dele), isto no campeonato brasileiro. Eu penso muito na selecção brasileira de 1982 quando vejo jogar o Sporting; já foi resolvido um caso (o assustador Custódio), falta o do guarda-redes (que, faça-se justiça, deixa entrar menos frangos do que deixava Valdir Peres) e o dos dois centrais que agora são titulares - creio, no entanto, que tão cedo não serão resolvidos e que ainda teremos Caneira, Polga e Ricardo por alguns anos (mas o problema grave mesmo grave é sem dúvida Caneira).; quinta-feira, maio 03, 2007

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.