FLORESTA DO SUL: O deserto

quinta-feira, 24 de maio de 2007

O deserto

Esta é uma foto do deserto, em finais de Janeiro do ano passado. Nevou durante dois dias, muito, tanto que até que a neve desaparecesse não consegui sair daqui de casa; o carro ficava atolado na estrada do montado, bem antes de chegar à estrada de alcatrão que vai até Montemor-o-Novo. Com a neve a cair, nem se deve perceber bem que sou eu que estou na foto. Eu no deserto, e com neve, o deserto do norte do Alentejo que o ministro Mário Lino descobriu a meio de uma conferência em que – talvez avisado pelo caso do professor que levou com um processo disciplinar – já não se meteu a fazer piadinhas sobre a licenciatura de aviário do chefe. Aqui na margem sul, embora uma margem alargada, pois o rio está a mais de uma centena de quilómetros, vejo agora num portal qualquer que o ministro corrigiu as declarações feitas na conferência. Como o colega Manuel Pinho corrigiu as que fez sobre os empregos que (não) estavam a ser criados para ajudar a disfarçar os desempregos da zona da Guarda. É um tempo de correcções este que corre em Maio de 2007. Mário Lino, provavelmente a mando do chefe, obediente, já veio dizer à pressa que comparou a um «deserto» as zonas do Poceirão, de Rio Frio e das Faias, alternativas para a localização do novo aeroporto de Lisboa, e não a região da margem sul do Tejo. «As pessoas quando não têm argumentos deturpam a realidade. Estávamos a discutir as localizações do aeroporto. Sei muito bem que Almada, Montijo ou Setúbal têm gente.» Isto disse o homem à Agência Lusa. Já Rio Frio, o Poceirão e as Faias, a seu ver (seu dele), são «vagamente povoadas». E ainda reforçou… «Toda a gente percebeu o que eu quis dizer. [nem que seja vagamente] O deserto era a zona de implantação do aeroporto, não me estava a referir ao Norte do Alentejo na sua generalidade.» Ou seja, o deserto, afinal, era só um bocadinho, tipo oásis mas ao contrário; quer dizer, um enorme oásis desde o Barreiro, o Montijo, ou Alcochete («o alcóchêti», como dizia Luiz Felipe Scolari na altura do Euro 2004) até bem aqui ao Alentejo que talvez se possa classificar como profundo, na zona de Montemor-o-Novo – e no meio desse enorme oásis um pequeno deserto, o que ocupa o Poceirão, Rio Frio e as Faias. Sendo assim, corrijo eu também o que escrevi logo a abrir… Naquele final de Janeiro de 2006 não nevou no deserto, nevou foi numa parte do oásis, aqui, e eu fiquei na foto, embora, como referi, o mais certo é nem dar para se ver bem que sou eu. E este texto, outra correcção, afinal chama-se «o oásis». Lembra vagamente Cavaco Silva e um senhor que em tempos foi quase célebre, um senhor de nome Braga de Macedo. Enfim, não há-de ser nada…

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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.