FLORESTA DO SUL

terça-feira, 12 de abril de 2011

O que escrever

Tenho de pensar bem no que escrever no boletim de voto nas próximas eleições legislativas. Não vou fazer quinhentos quilómetros e gastar cinquenta euros para depois escrever a primeira coisa que me vier à cabeça assim que olhar para o boletim. Tenho mesmo de pensar bem.

domingo, 10 de abril de 2011

Palavras ibéricas

Iniciativa «Palavra Ibérica 2011» (com escritores do Algarve e da Andaluzia), em Tavira, no próximo fim-de-semana. Participarei no painel de encerramento, sábado, dia 16, pelas 21H30, na Biblioteca Municipal Álvaro de Campos.

Castelo no ar, esta manhã

O ensino da economia

Depois de Portugal ter sido levado à falência e de tudo o que se tem seguido por estes dias, uma das curiosidades que tenho é sobre o que a Faculdade de Economia do Porto poderá fazer com Teixeira dos Santos depois de este deixar de ser ministro. Será possível que o aceite como professor?

sábado, 9 de abril de 2011

Meio da tarde, por aqui

sexta-feira, 8 de abril de 2011

Zapping

Fui percorrendo os canais da televisão. A certa altura fiquei com a ideia de que a Sport TV estava a transmitir em directo o congresso do PS. Eventualmente vi mal. Ou não...

quinta-feira, 7 de abril de 2011

Já garantiste o teu lugar na história, pá!

quarta-feira, 6 de abril de 2011

Em Vilamoura

Esta manhã, no Colégio Internacional de Vilamoura, que tem alunos de quarenta e duas nacionalidades, para falar sobre o livro «O Sorriso Enigmático do Javali». Na biblioteca, para alunos do 8º Ano e do Year 9 e ainda membros do Grupo de Jornalismo do colégio, no âmbito de uma iniciativa denominada «A Magia das Palavras Contadas», coordenada por Dina Adão. Site do colégio aqui.

terça-feira, 5 de abril de 2011

O problema

O principal problema dos políticos, agora, é que não têm mentiras novas para contar. Talvez seja mesmo o único problema que têm, da esquerda à direita, do centro até ao palácio principal do país.

domingo, 3 de abril de 2011

Luz apagada

Eu vi de fora, sem grande interesse no que pudesse acontecer, obviamente. O único comentário que posso fazer é que foi mesmo muita falta de nível, no fim, terem apagado a luz e ligado a rega do relvado.

sexta-feira, 1 de abril de 2011

Pelas escolas

Não sei se é verdade... Ouvi dizer que José Sócrates e vários membros do seu governo, além de gente da oposição, obviamente (porque os tempos exigem união), se têm desdobrado ao longo do dia pelas escolas do país, para encontros com alunos. Foram convidados, neste primeiro de Abril, para contar mentiras.

Escola Prof. José Buisel (Portimão), ontem a tarde

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.