FLORESTA DO SUL

terça-feira, 5 de agosto de 2008

«Pessoal», edição de Agosto

Capa da revista «Pessoal» de Agosto. O meu editorial está disponível no blog «Mundo RH».

(clicar na imagem para aumentar)

Borges não é vendido em Coimbra

Ver aqui.

Jorge de Sena e Ruy Belo

A ler, a evocação de dois nomes maiores da nossa literatura, desaparecidos faz agora trinta anos. É de Pedro Correia e está aqui.

segunda-feira, 4 de agosto de 2008

Esta quinta-feira, dia sete (21 horas), vou participar numa iniciativa da Feira do Livro de Faro. Chama-se «Aproximando margens/ Acercando orillas», terá escritores do Algarve, da Andaluzia e das Canárias e decorrerá no pavilhão do Sulscrito. Informações também aqui.
.

Histórias para ler em vinte segundos ou um pouco mais - 4

A bruxa turca
Se me contassem o mais certo seria eu não acreditar. Mas é verdade. Passou uma bruxa por cá. Era alta, espadaúda e feia; muito alta e muito espadaúda, e um bocadinho feia, para ser simpático. Apareceu a meio da tarde, de alforge ao ombro e numa velocidade que facilmente se poderia classificar como incompreensível (por ser muita). A certa altura da conversa que fez questão de que acontecesse com todos os presentes – conversa colectiva, já se vê, ela de um lado, os outros todos do outro –, acabou por dizer que era turca. Só que depois, quando um de nós lhe perguntou pela razão de se expressar num francês mais do que fluente, bom, o que ela fez foi passar à frente e não responder. Eu achei que a conversa ia durar umas duas horas, tal era o entusiasmo que a bruxa gerava em todos nós (e o entusiasmo que todos nós parecíamos gerar nela). Mas não durou. Foi apenas uns dez minutos. Apareceu um ouriço-cacheiro, um ainda novo que agora deu em andar por cá. Deve-se ter enganado na hora de procurar comida. Era meio da tarde e ele costuma vir à noite. Ficou um bocado assustado, não sei se por ver-nos todos juntos se por causa da bruxa, e em menos de nada se enrolou. Foi o suficiente para a bruxa desaparecer; quer dizer, ela não desapareceu assim tipo dissolver-se no ar, não, desapareceu foi a correr que nem uma maluca e a gritar umas coisas que não me pareceram ser em francês, mas pelo meio dava para perceber que metia a expressões «mon dieu». Fiquei com a ideia de que ela nunca tinha visto um ouriço-cacheiro, ou então, se tinha visto, desconhecia que quando um ouriço-cacheiro se enrola todo fica feito numa bola de espinhos. Enfim, alguma coisa foi, porque o raio da mulher desapareceu mesmo. Com a pressa, acabou até por se esquecer cá de uma vassoura amarela que começa logo a emitir uns ruídos muito estranhos se lhe pressionarmos o cabo mais ou menos a meio.
.

domingo, 3 de agosto de 2008

Tudo para esquecer na apresentação do Sporting

Tenho de confessar... Não me apetece escrever grande coisa sobre a triste apresentação do Sporting, ontem à noite – Sporting 1 (Vukcevic), PSV Eindhoven 1). Tudo a sair ao contrário do que escrevi aqui a propósito da participação no Torneiro do Guadiana. Será que afinal não se pode esperar grande coisa desta época? Ou no próximo jogo voltarão as razões para ter esperança? Quanto ao jogo de ontem, é mesmo para esquecer. Tudo. A conversa de Soares Franco. A apatia da equipa. Polga capitão. Caneira titular. Uma expulsão. Os assobios a Moutinho e este agora a dizer tudo completamente ao contrário do que disse há uma semana e sempre com ar de estar pouco à vontade (menos a jogar, faça-se-lhe essa justiça). Rumores de que Liedson pode sair. Polga a dizer que os rumores sobre a sua saída não fazem sentido… Tudo para esquecer, até os erros de português («O bom filho ‘há’ casa volta», num estranho cartaz em que também aparecia o nome de Caneira), até os erros marcaram ontem presença no estádio.

O que vou escrevendo

Um pouco do que vou escrevendo…
Virei-me para a esquerda, na direcção em que a estrada de terra continuava, e o que vi deixou-me sem saber bem o que pensar. Um monstro...

(imagem do cenário aqui)

Estranha família

Talvez esteja nestas imagens (que fazem parte da nova campanha de angariação de sócios do Vitória de Guimarães) a explicação para a ideia deixada no ar por Manuel Cajuda, a de que o futebol não é para gente inteligente. A alusão é à Máfia, mais a norte-americana do que a siciliana (o título é aliás bem sugestivo, «La Famiglia»); e como que a dar razão a Manuel Cajuda parece que a coisa está a ser um sucesso, sendo inclusive já conhecida internacionalmente. De qualquer forma, apesar de tanto sucesso, a pergunta que me apetece fazer é a seguinte: «Mas onde estava esta gente com a cabeça quando se lembrou de tal campanha?» Até me apetece fazer outra: «Por que é que se foram logo lembrar de mafiosos, quando tinham tantas outras fontes de inspiração do género, desde o nazismo à Al-Qaeda, passando pelo Ku Klux Klan e pela PIDE, a sinistra polícia política do criminoso que fez ontem quarenta anos que caiu da cadeira?»

sábado, 2 de agosto de 2008

As coisas que se dizem…

A capa do «Record» de hoje, que tem como título uma frase completamente idiota de Marco Caneira, fez-me lembrar o que aconteceu a um amigo meu que foi a Angola dar um curso de formação sobre liderança a quadros de um ministério; no final do curso, um dos alunos foi ter com ele e perguntou-lhe: «Professor Jorge, agora eu já posso ser líder?» A ideia que fica do título é a de que Caneira nas declarações que faz revela a mesma falta de jeito que sempre tem demonstrado com a bola.
.

sexta-feira, 1 de agosto de 2008

O que vou escrevendo

Um pouco do que vou escrevendo…
Um arco-íris da noite, foi do que me lembrei, foi a ideia que tive… Aquelas cores a misturarem-se bem à minha frente, sem a forma de um arco-íris, mas eram um arco-íris da noite. Pequeno, muito pequeno, ali entre as minhas mãos e com o peixe de um lado para o outro, como se as próprias cores ainda lhe tornassem mais dolorosa a prisão.

(imagem do cenário aqui)

Uma frase

«O futebol não é para gente inteligente, senão não era o desporto do povo.»

Manuel Cajuda, treinador do Vitória de Guimarães (frase ouvida ontem tarde, na Antena 1)

Chamem-lhe parvo…

Eu pensava que o homem vinha dizer que não queria mais acumular as reformas com o ordenado, para deixar de ser uma excepção incompreensível; afinal não, o que tinha para dizer era isto.

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.