FLORESTA DO SUL: Sporting

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domingo, 13 de dezembro de 2009

Aos poucos, José Eduardo Bettencourt está a acabar com o Sporting

Aos poucos, José Eduardo Bettencourt está a acabar com o Sporting. O jogo de ontem ao fim da tarde, com o Leiria (Sporting 0, Leiria 1), foi mais uma prova disso. Todo o futebol do clube tem sido pensado e gerido de forma desleixada, incompetente e até, arriscaria a dizer, muito pouco sportinguista.
Já se sabia que esta derrota poderia acontecer, porque com o actual estado de coisas a derrota pode surgir em qualquer jogo. Dá-me a ideia de que Carlos Carvalhal ainda não percebeu naquilo em que se foi meter; nem com a gente que se deixou misturar. Pelo meio, tenta mudar algumas coisas, mas com um plantel feito tendo como inspiração o desleixo e como foco o desinteresse, nunca pode mudar tanto como seria desejável. Se bem que talvez já tivesse sido altura de pôr outro guarda-redes (Rui Patrício hoje apesar de só ter sofrido um golo deu dois frangos, o golo propriamente dito e a bola que bateu na barra), de arranjar um júnior qualquer para o lugar de Caneira (que parece apostado em recuperar) e de ter posto definitivamente de lado o medíocre Polga. E outra coisa: eu que tenho muita consideração por Carlos Carvalhal, fiquei espantado com as declarações que fez no final do jogo, das oportunidades perdidas, do domínio exercido e por aí adiante; ele deve ter visto outro jogo, porque as oportunidades não foram tantas como isso e o Leiria ainda por cima foi prejudicado porque anularam-lhe um golo legal, que deixaria o resultado em dois a zero.
Se houvesse uma época de reabertura de mercado para presidentes, talvez se pudesse pensar em construir alguma coisa no Sporting. Infelizmente não há, daí que nos reste ir pagando mês a mês um dinheirão a José Eduardo Bettencourt para ele, também mês a mês, ir acabando com o clube. Ao menos que acabasse com a sade…
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terça-feira, 11 de dezembro de 2007

Os últimos dois jogos do Sporting

Não vi os últimos dois jogos do Sporting, para o campeonato (um a um em casa com o Leiria; Izmailov) e para a Taça de Portugal (quatro a zero ao secundário Louletano; Purovic, Purovic, Vukcevic, Izmailov). Fui espreitando num ou noutro site e até consegui ver o penalty falhado por Polga (mandar Polga ir marcar um penalty é o mesmo que numa caçada entregar a espingarda ao cão para ele disparar). E depois dei com aquela coisa preocupante de o Purovic marcar dois golos de cabeça ao Louletano, o que de certeza vai fazer muita gente pensar que temos um grande avançado; na volta até o próprio treinador vai pensar isso.
O Sporting nos últimos tempos tornou-se desinteressante. Os seus gestores (?), já nem sei se por inépcia, se por brincadeira, se por desvario, se por outra razão qualquer, deram completamente cabo da equipa. A sério que não consigo perceber o que lhes vai na cabeça. Por vezes penso se quererão mesmo as coisas assim, embora não dê para perceber por que é que então não mudam de clube e vão ajudar a gerir o Benfica, o Porto ou até um clube com menos aspirações. Mas noutras vezes rendo-me mesmo à ideia de que a incompetência comanda tudo por estes tempos em Alvalade. Talvez o Sporting devesse ter, além de uma academia de jogadores, uma academia de gestores.

Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.