FLORESTA DO SUL: Alentejo

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terça-feira, 3 de maio de 2011

terça-feira, 26 de abril de 2011

Meio da tarde

Vista do montado, a partir de casa, esta tarde.

quinta-feira, 14 de abril de 2011

Pelo montado

A TVI veio hoje ao montado. Depois, quando for para passar na televisão, ponho aqui.

domingo, 10 de abril de 2011

sábado, 9 de abril de 2011

quarta-feira, 6 de outubro de 2010

quarta-feira, 25 de agosto de 2010

Pelo fim da tarde

Um destes dias, pelo fim da tarde, por aqui.

sábado, 10 de julho de 2010

Um dos mais bonitos animais do montado

As ginetas. Esta não é a que entra em «O Sorriso Enigmático do Javali» (na altura não me lembrei de fotografá-la, com fiz, por exemplo, com o ouriço-cacheiro, com o lagarto da clave-de-sol ou com a borboleta do imperador Ming); esta é uma que encontrei na Internet. Por aqui existem muitas ginetas, muitas mesmo. Ontem fiquei triste. Depois da estrada de terra pelo montado, logo nos primeiros metros da estrada de alcatrão, dei com uma morta. Tinham-na atropelado. Uns dez quilómetros depois, já a chegar à cidade, mais uma, também atropelada. Nem deu para confundir com gatos domésticos, ou com outros gatos-bravos (escalavardos, por exemplo). Em ambos os casos, notava-se logo a cauda no alcatrão. Como um sinal: aqui morreu um dos mais bonitos animais do montado.
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terça-feira, 8 de dezembro de 2009

Dois guardas

Ontem, aqui à porta de casa, o Sol e o Lito, de guarda.

sábado, 21 de novembro de 2009

Um palhaço e o homem-aranha

Um destes dias, por aqui. Um palhaço e o homem-aranha brincam junto ao insuflável. Lá atrás, bem depois das oliveiras, os sobreiros altos do montado.

quinta-feira, 8 de outubro de 2009

Ontem, o mar

terça-feira, 1 de setembro de 2009

Mãe e filha

A Tecla, com a filha Palhinha lá atrás; um destes dias, depois de comerem.
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segunda-feira, 31 de agosto de 2009

O montado

O cenário do próximo livro. Ontem, pelo fim da tarde.

sábado, 22 de agosto de 2009

O céu em ruínas

quinta-feira, 20 de agosto de 2009

O pássaro amarelo dos bigodes

domingo, 9 de agosto de 2009

Tal pai, tal filha

O Lito e a Palhinha, a meio da tarde, no caramanchão (em dias diferentes, um de 2008, outro de 2009).

quinta-feira, 30 de julho de 2009

Fim da tarde

Esta quinta-feira, ao fim da tarde, por aqui. À espera do jantar. A Tecla, à porta da arrecadação; e em cima da mesa, indiferentes aos meninos do caramanchão, o Lito (amarelo) e a Palhinha. O quarto gato, o Punkinho (lê-se panquinho), anda de viagem pelo montado e por isso vai-se safando com uns ratos, umas cobras, umas lagartixas, com sorte até com alguma perdiz menos despachada.

quinta-feira, 25 de junho de 2009

À volta da barragem (7)

Fim da série. As outras fotos estão aqui, aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.
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quinta-feira, 18 de junho de 2009

À volta da barragem (6)

Outras fotos aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.
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quinta-feira, 11 de junho de 2009

À volta da barragem (5)

Outras fotos aqui, aqui, aqui e aqui.
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Floresta do Sul

A floresta do Sul é a mesma do romance «O Medo Longe de Ti», de 2003. O romance começa assim…

Há dezoito anos, talvez dezanove, fugi. Quase sem dar por isso, dia após dia, fui-me habituando a ter-te apenas na imaginação, às vezes até a ser capaz de sentir o cheiro a flores silvestres da tua presença ou de responder ao teu sorriso dos pequenos traços no rosto. Depois de abandonar a Universität, acabei por me ver de novo envolvido nas minhas histórias, sempre com bruxas em redor, com gnomos, com pistoleiros, com mágicos, até com animais que falavam. E nem todos apareceram como meus amigos. Nunca escrevi sobre ti, por mais forte que fosse a sensação de que estavas perto, mesmo que apenas num lugar da minha imaginação. E se agora o faço, passados todos estes anos, não é porque tenha vencido uma barreira imensa, é pela revelação que acabo de ter. Quero que saibas que nem por um dia esqueci o tempo que passámos juntos, que nem por um dia deixei de arrepender-me de não ter lutado para que esse tempo continuasse, e que nunca hei-de perdoar-me por não ter esperado até que descesse o último passageiro do comboio-ladrão. Naquela manhã, há dezoito ou dezanove anos.../ Não, nunca escrevi sobre ti, nunca, durante todo este tempo. Acabei foi por usar o teu nome em muitas das histórias. Contos, romances, quantas vezes o teu nome tomou o corpo de uma personagem... Sem que fosse uma das feias, das más, das loucas, enfim, sem que fosse mais uma a arrastar-se de página para página. Não, o teu nome só para uma mulher muito bonita, quase como tu, ou até para uma flor, também bonita quase como tu. Nem que para isso fosse preciso arranjar para cada história uma personagem de última hora, imprevista, deslocada, até deslocada, no meio de tantas desgraças. O teu nome, sempre o teu nome... Por mais que quisesse evitar, até pelos reparos constantes da crítica – que tantas vezes se tem aventurado em artigos de fundo sobre a insistência no mesmo nome –, eu usei-o mesmo, todo cheio de certezas e alheio ao que iam dizendo, quase como se o mundo que realmente importava fosse o da minha imaginação./ Lembras-te de como eu costumava embrenhar-me na floresta, ao fim da tarde, depois das aulas? Depois de sair da Universität, como todos os estrangeiros chamavam à faculdade, se calhar para não fazerem má figura perante os alemães? Eu deixava as coisas na cabana, preparava algo que pudesse levar para comer e partia sem destino certo. Quantas vezes quiseste falar das razões para eu ser assim... Até chegaste a pensar que eu ia correr, a princípio perguntaste-me isso, e eu disse simplesmente que não, que não ia para a floresta apenas para correr./ – Correr, só correr, posso fazê-lo aqui à volta da cabana./ – Pensar, talvez./ Foi o que ainda arriscaste, «Pensar, talvez», e eu fiquei em silêncio, com os olhos postos nos teus, procurando neles, nem sei... Uma luzinha, sim, uma luzinha que fosse, isso haveria de me bastar./ Eu ia para a floresta, mas acho que era apenas na ilusão de regressar à minha floresta do Sul, onde tinha sido verdadeiramente feliz, anos antes, em criança. Era isso. Sim, por mais que arriscasses que eu ia para lá com esperanças de, no meio das árvores, conseguir pensar numa história. Como a Sophie chegou a arriscar, ainda antes de ir observar-me. Por vezes eu corria, mas o mais normal era ficar dentro do carro a olhar para um lado e para outro, feito parvo. A floresta, eu achava que aquela floresta era toda certinha, com a estrada a atravessá-la, quase a parecer uma pista. Da estrada, ainda por cima, saíam caminhos todos bem planeados, limpos de mato, cheios de indicações, e invariavelmente com famílias a andarem de forma muito ordenada, como se estivessem numa repartição pública. E depois havia os animais, as corças, as martas, os esquilos, até os pássaros, cada um na sua zona, parecendo que tinham um contrato de prestação de serviços com o departamento florestal do município, sempre todos limpinhos, todos bem arranjados. E os raios de Sol, esses mal conseguiam passar as copas das árvores./ Naquela floresta cheia de regras, por mais que eu insistisse em lá voltar, não conseguia ver nada da minha floresta de Portugal, os campos, as serras, tudo ainda livre dos espartilhos do ordenamento. A minha floresta do Sul, onde os animais apareciam quando calhava, quando se lembravam, e não por obrigação, fossem dos bons, fossem dos maus, como os terríveis escorpiões pretos. Corças, aí, nem vê-las, esquilos tão-pouco, e martas ainda menos, tudo animais que eu costumava associar ao Jardim Zoológico de Lisboa. Bom, martas se calhar nem ao Jardim Zoológico. A minha floresta do Sul, a minha floresta de sempre, essa era outra, com escalavardos, com ouriços-cacheiros, com lontras, com escorpiões, dos amarelos e dos pretos, com javalis, até com um ou outro texugo de vez em quando. E nela as pessoas andavam pelos caminhos traçados ao sabor de impulsos de muitos e muitos anos, porque era aí que trabalhavam, ou passavam a caminho do trabalho, ou porque tinham de apanhar uns matos para prepararem a cama dos animais de criação.